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Boris Cyrulnik, Sauve-toi, la vie t’appelle

Corinne Benestroff
p. 113-116
Référence(s) :

Boris Cyrulnik, Sauve-toi, la vie t’appelle, Paris, Odile Jacob, 2012, 291 p.

Texte intégral

  • 1 Boris Cyrulnik, Je me souviens..., Paris, Odile Jacob (Coll. Poches), 2010.

1Poursuivant le récit instauré en 2008 avec Je me souviens1…, Boris Cyrulnik nous livre son histoire. Neuropsychiatre, éthologue, directeur d’enseignement à l’Université de Toulon, on ne présente plus celui dont le nom est désormais associé au concept de résilience dont il fut l’introducteur en France avec le succès que l’on sait.

2Né le 26 juillet 1937 à Bordeaux dans une famille de Juifs polonais, Boris Cyrulnik est l’un des 20 000 enfants juifs cachés en France pendant la guerre. Son père, engagé dans la Légion est blessé au combat. Arrêté, il est déporté à Auschwitz en 1942. Sa mère, résistante, le place à l’Assistance publique la veille de son arrestation, elle sera déportée à Auschwitz. Tous deux y périront. Le jeune Boris séjourne dans différentes familles d’accueil, un foyer rural, avant d’être recueilli par une institutrice, Marguerite Farges (Margot). Cette dernière le confie à sa mère. Le 10 janvier 1944, Boris est arrêté sur dénonciation. Ce jour-là, il naît une deuxième fois, nous dit-il : « Ma seconde naissance, elle, est en pleine mémoire. Une nuit, j’ai été arrêté par des hommes armés qui entouraient mon lit. Ils venaient me chercher pour me mettre à mort. Mon histoire est née cette nuit-là. » (p. 11) Transféré à la synagogue où sont rassemblés les Juifs, l’incroyable se produit : le jeune garçon s’évade par une fenêtre, dévale l’escalier, plonge avec la complicité d’une infirmière dans une camionnette. Il se retrouve sous un matelas où gît une femme blessée. Il serait dommage de dévoiler toutes les péripéties du parcours de l’auteur qui tresse écriture de l’intime et analyse.

  • 2 « Je me suis longtemps demandé pourquoi j’ai moins souffert pendant la guerre que pendant la paix ? (...)

3Il y a l’enfant dont l’auteur reconstitue les perceptions, l’escalier de la synagogue paraissait si grand, les émotions, « pourquoi ne me croit-on pas ? », les pensées, « que peut donc signifier être juif ? », ce mot énigmatique entendu pour la première fois lors de son arrestation. Il y a aussi l’homme devenu chercheur qui se penche sur cet enfant. Que nous dit-il ? Que la réalité est plurielle, changeante, paradoxale. Ainsi, contre toute attente, une arrestation peut être vécue comme une fête après une période de claustration et d’isolement, un enfant pauvre ne se perçoit pas nécessairement comme tel, un bavard parle pour mieux se taire, la paix peut être plus douloureuse que la guerre2.

4Il y a l’adulte qui porte un regard distancié sur sa vie. En effet, le récit de soi de Boris Cyrulnik est aussi un récit clinique et scientifique. Clinique, parce qu’il propose une anamnèse et une sémiologie du vécu ; scientifique, parce qu’il est éclairé par les données de la recherche actuelle. S’il s’agit bien pour l’auteur de raconter son histoire, le clinicien chercheur et le pédagogue s’invitent dans le récit et poursuivent leurs objectifs : comprendre et expliquer. Comprendre et expliquer le fonctionnement de la mémoire, l’effraction traumatique et les formes de son devenir. Ainsi, Boris Cyrulnik écrit à la première personne un ouvrage sur la résilience. Les Je du narrateur autorisent des espaces de lecture différents pour lecteur. En relatant les étapes de son parcours, l’auteur insiste sur l’importance de la fictionnalisation des processus mémoriels. Se souvenir, c’est reconstruire, inventer déjà un récit qui permet d’affronter la réalité sans se disloquer : « La vérité narrative n’est pas la mémoire historique », écrit-il (p. 154). Cette vérité narrative se structure autour du feuilletage polysémique des données perceptives pour chaque individu. Le récit de soi est toujours une fiction, un roman mémoriel et non un procès-verbal comme on le souhaiterait parfois. Il se construit à partir de fragments sans cesse recomposés selon les besoins internes du sujet et de ceux de l’environnement. Cette prééminence du récit de soi entremêlé aux « récits d’alentour » est en effet essentielle pour comprendre la résilience qui ne peut s’instaurer qu’avec les autres.

  • 3 Nathalie Zajde, Les Enfants cachés en France, Paris, Odile Jacob ,2012.

5Boris Cyrulnik rappelle qu’il n’existe pas d’échelle prédéterminée du malheur, mais un ensemble complexe de facteurs de risque et de facteurs de protection, inhibant ou facilitant la reprise du développement après l’effraction traumatique. Chaque individu vit donc l’évènement en fonction de ses caractéristiques personnelles dans un contexte donné. L’environnement joue effectivement un rôle crucial, tant au moment même de l’expérience que dans l’après-coup. Si, ainsi que l’a montré la psychologue Nathalie Zajde, dans son étude sur les enfants cachés3, Boris Cyrulnik a lui aussi été contraint de cliver son moi pour survivre, il met pour sa part l’accent sur les éléments et les personnes l’ayant soutenu. Ainsi, alors qu’il séjourne dans une institution maussade, l’observation attentive de l’activité des fourmis le sauve du désespoir et l’aide à entamer sa « formation de poseur de questions » (p. 89). Sont évoqués aussi tous ceux qui l’ont accompagné au fil des années : Margot, sa tante Dora, Émile, le résistant admiré, M. Mousel, le professeur de français, sorte de jumeau du M. Germain d’Albert Camus, les camarades de jeu. L’auteur rend un hommage sensible à ces aidants, car, on le comprend aisément, sans la prévoyance de sa mère, la sollicitude de Margot, la complicité de l’infirmière, la bienveillance de M. Mousel, sans la chaîne de ces personnes solidaires, pas de sauvetage possible, pas d’appui pour grandir.

6Mais l’ouvrage donne aussi une place aux nombreux blessés auxquels l’auteur a consacré ses recherches : enfants et adultes maltraités, fracassés par les guerres ou brisés par la maladie ou la pauvreté. Il s’agit pour l’auteur de questionner les circonstances d’apparition de ces phénomènes, d’étudier les dispositifs d’accompagnement et de soins, d’élaborer des modes de prévention. En partageant avec le lecteur, ses interrogations et réflexions, le narrateur de ces mémoires nous apprend que la connaissance – chercher des explications – est aussi un formidable facteur de protection permettant de donner un sens partageable après la sidération de l’effroi, réinstallant de ce fait le blessé au sein de la communauté humaine dont la violence dirigée contre lui l’a exclu. Ce désir de connaissance est pluriel, allant de l’introspection à l’étude minutieuse des événements à travers de nombreux champs disciplinaires. Les surprises sont au rendez-vous et l’on peut lire dans la même page : « Tiens ! Je n’ai pas osé écrire mon arrestation, ma traque. C’est tellement plus facile de parler de soi à la troisième personne, ça tient l’évènement à distance » constate l’auteur avec amusement en convoquant dans la même chaîne associative Proust et D. L. Chacter, un chercheur en neurosciences. L’exemple illustre bien le tissage auquel se livre Cyrulnik qui ne manque pas de citer à ses côtés ses frères d’infortune, Georges Perec, Topor, Saül Friedlander et bien d’autres (p. 167).

  • 4 Jean-Bertrand Pontalis, Entre le Rêve et la douleur, Paris, Gallimard, 1977.

7Il fait aussi la part belle à la littérature, car écrit-il, « c’est la fiction qui a apprivoisé nos consciences et nous a aidés à envisager l’impensable » (p. 166), à affronter l’effraction de l’intentionnalité génocidaire. Dans cet espace intermédiaire, « entre le rêve et la douleur4 », la fabrique des récits insuffle la vie, envers et contre tout, malgré les difficultés à se faire entendre. Après quarante ans de silence, l’orphelin à la « parole gelée » (p. 261) par la surdité des autres parle à cœur ouvert. Il semble par moments s’en étonner, comme le révèlent, justement, ces phrases orphelines : « Facile » (p. 81), « Enfin, on en parlait ! » (p. 284) par exemple ou certaines adresses au lecteur : « Ouf ! J’ai eu peur que vous ne me croyiez pas » (p. 124). Ne pas le croire. Pourquoi ? Parce que sans doute, nous peinons parfois à accepter l’infinie complexité de la vie, préférant la quiétude d’une vision rassurante d’un monde en noir et blanc, manichéen, où le bonheur et le malheur sont clairement délimités.

  • 5 Jacques Aron, (1997), L’Année du souvenir. La famille, la judéité, le communisme, l’architecture, l (...)

8Or, ici, comme il le faisait déjà enfant confronté à un auditoire incrédule, Cyrulnik, nous raconte de belles histoires, tout à fait incroyables : « […] j’aurais pu expliquer qu’en plein malheur de la guerre j’avais connu des moments heureux », écrit-il (p. 85). Cette aptitude au bonheur irrigue le récit toujours animé du désir lancinant de comprendre, sous-tendu par une profonde empathie. « Ni haine ni pardon », affirme l’auteur (p. 284), mais une profonde empathie qui est aussi destinée à ceux qui font souffrir. Empathie pour le milicien battu à la libération, désir de comprendre ceux qui cèdent aux sirènes du nazisme ou du racisme, car, « haïr, c’est demeurer prisonnier du passé. Pour s’en sortir, il vaut mieux comprendre que pardonner » (p. 286). Comprendre par exemple cette scène gravée dans la mémoire : dans la synagogue où sont entassés ceux qui sont promis à la mort, un soldat en uniforme noir montre au petit garçon de 6 ans une photo de son fils auquel il ressemble. Le mémorialiste s’interroge : « Pour ne pas vivre dans la peur, avais-je besoin de penser qu’il y a des traces d’humanité même chez les persécuteurs ? » (p. 26) Serait-ce décidément une histoire trop belle, une exception ? Non, on retrouve une scène semblable dans le récit de Jacques Aron, enfant caché en Belgique, dont la mère a péri à Auschwitz : « Je ne me souviens pas d’avoir eu peur, ni lors de l’arrestation, ni lors de notre incarcération […] un soldat qui nous surveillait me fit comprendre que je ressemblais à son fils, dont il me montra la photo5. » Les deux scènes montrent l’humain sous l’uniforme annonciateur de mort.

9De belles scènes ? Non, elles dessinent un rêve, disent qu’il faudrait aider les humains à devenir et à rester humains, soigner les êtres brisés. Boris Cyrulnik, le petit orphelin qui s’est sauvé par une fenêtre a fait de ce projet sa vie pour affirmer qu’on peut guérir de l’effroi, se retourner sur son passé sans y périr, qu’un Juste est là quelque part, qu’ailleurs, avec les autres, dans la patience du lien, comme l’écrit Paul Eluard :

  • 6 Paul Eluard, « Et un Sourire », in » Le Phénix. Derniers poèmes d’amour », (1951), Paris, Seghers, (...)

La nuit n’est jamais complète
Il y a toujours […]
Au bout du chagrin une fenêtre ouverte
Une fenêtre éclairée
[…] Une main tendue une main ouverte
Des yeux attentifs
Une vie la vie à se partager6.

Une vie pour nous sauver.

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Notes

1 Boris Cyrulnik, Je me souviens..., Paris, Odile Jacob (Coll. Poches), 2010.

2 « Je me suis longtemps demandé pourquoi j’ai moins souffert pendant la guerre que pendant la paix ? », Ibid., p. 169.

3 Nathalie Zajde, Les Enfants cachés en France, Paris, Odile Jacob ,2012.

4 Jean-Bertrand Pontalis, Entre le Rêve et la douleur, Paris, Gallimard, 1977.

5 Jacques Aron, (1997), L’Année du souvenir. La famille, la judéité, le communisme, l’architecture, la peinture, la mort, et quelques sujets de moindre importance, Bruxelles, Didier Devillez, 2009.

6 Paul Eluard, « Et un Sourire », in » Le Phénix. Derniers poèmes d’amour », (1951), Paris, Seghers, 1989, p. 193.

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Pour citer cet article

Référence papier

Corinne Benestroff, « Boris Cyrulnik, Sauve-toi, la vie t’appelle »Témoigner. Entre histoire et mémoire, 116 | 2013, 113-116.

Référence électronique

Corinne Benestroff, « Boris Cyrulnik, Sauve-toi, la vie t’appelle »Témoigner. Entre histoire et mémoire [En ligne], 116 | 2013, mis en ligne le 01 juin 2015, consulté le 29 mars 2024. URL : http://journals.openedition.org/temoigner/392 ; DOI : https://doi.org/10.4000/temoigner.392

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Auteur

Corinne Benestroff

Université Paris 8

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